Con qué fuerza viene el relato de Marcela Alluz a presentarse ante nuestros ojos, una suerte de milagrito carneado que revela flores entre la podredumbre y ahuyenta a los fantasmas del confort. La resurrección de lo miserable se hace estampita en esta ficción, la viste de invitación, de puerta de entrada a la verdad sucia que habita en cada paraje perdido. En el imaginario de febreros calientes y raptos de amor inesperado de la autora, lo doliente se enraíza, victorioso, en las profundidades más recónditas del tejido humano, en los ojos que leen y se inundan, en esos patios de carne que laten bajo la piel y en los ríos de sangre que nos atraviesan las geografías hipodérmicas. Existe en la miseria relatada una suerte de revelación de los hilos que cosen la individualidad mentirosa y enrostran
lo gris, lo iluminan y lo esparcen como esparce el viento la ceniza, para que la memoria ya no se trate del relato del orden disfrazado de bondad. (Juan Solá, en el prólogo)